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Sábado, 16 Noviembre 2013 17:58

Al general invierno.

Escrito por  J. Aguinaga
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A veces nuestro destino semeja un árbol frutal en invierno. ¿Quién pensaría que esas ramas reverdecerán y florecerán? Mas esperamos que así sea, y sabemos que así será.

Johann Wolfgang Goethe.

No es el frío invernal a lo más helado que podemos aspirar. Hastiado y varado cual cachalote que varado en la playa solo aspira a renacer en descomposición química para una nueva naturaleza, el inexorable paso del tiempo solo nos permite recordar con añoranza lo que nunca pudo ser. Mientras, la tortura del todavía podría serlo nos nubla la visión celestial que el día del juicio llegará tarde o temprano y deberemos rendir cuentas no por la meta, si no por el viaje.

Quien se ha cansado bajo el sol del verano, que se guarde del sol del invierno y se caliente al calor de la chimenea.

Proverbio chino

Cuando la suave brisa estival es solo recuerdo que eriza la piel ante el gélido tacto de la ausencia y los rayos de sol no calientan el espíritu. Cuando el alimento no alimenta ni la esperanza da un respiro al alma atormentada dejándola olvidar, solo cabe recordar la sonrisa que calentó la vida y esperar que pronto quede lugar en la existencia para otro ser que no vague entre recuerdos fatuos del minúsculo momento que pudo observar la inmensidad desde el cielo. Y desear, que ya que no puede navegar por el mar de la felicidad con el soplo de sus días, que la travesía sea propicia para el resto de los vientos de la rosa.

Para surcar mejores aguas despliega ahora las velas la navecilla de mi ingenio, que deja tras de sí un mar tan cruel.

Dante Alighieri

Solo queda esperar la tempestad invernal. Aguantar el aguacero y la borrasca y buscar nuevos puertos donde refugiarse. Lugares donde cambiar de nave y embarcarse en nuevas rutas siempre lejanas, siempre peligrosas, siempre esperando la última visita para poder contemplar desde la última transformación, al igual que el cachalote varado, el nuevo florecer. Nuevas quillas abrirá el mar del tiempo durante la existencia, acariciadas por brisas de orígenes lejanos en el devenir de los tiempos, pero en el fondo la aguja de magnetita siempre marcará su mismo rumbo maldito: el del frío olvido.

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