Es la gran ciudad,

donde los viandantes miran al infinito

para no ver a pobres

que el frío hace recular, desaparecer

Y aquél borracho que te persigue,

roza tu espacio una gitana que canta su quejío

Son los invisibles,

sentados, tirados, que acarician sus babas,

que lamen las patas de sus cachorros,

se sientan y malviven el sufrimiento

Invisibles,

¡cuánta frustración y derrota!,

que dejan enterrada la rabia

cuánta miseria,

                       que no os permite levantaros.

Cuánta traición os cobija

                                    que no cantáis.                    

Madrid, Septiembre del 2017